¿La IA Va a Traer el Socialismo? Mi Cuñado lo Vio Venir

Mi Cuñado Ve el Futuro, Vendió sus Bitcoins por lo que Sale un Auto Usado, Se Mudó a un Pueblo Donde el Caballo Es Cena o Divinidad, y Ahora los Millonarios le Están Dando la Razón

El Mutante que Nadie Reclutó

Toda familia tiene uno. El tío que conoce a alguien. El primo con la pirámide y los dientes blanquísimos. La tía que tiene opiniones sobre las vacunas y un Facebook con la letra en “Comic Sans, pero enojada.”

Nosotros tenemos un vidente.

Mi cuñado Danny tiene un superpoder mutante de verdad. Ve el futuro. No el clima de mañana, ni los números de la quiniela de la semana que viene, nada útil a corto plazo. Lo ve en décadas. Te dice cómo va a ser el mundo dentro de veinte años, con convicción total y cero pruebas, y después TIENE RAZÓN, y pasa tanto tiempo que nadie se acuerda de que lo dijo, salvo él.

¿Y la parte del superpoder que más duele? Él no sabe que lo tiene. No se pone capa. No cobra entrada. Lo dice en un asado, alguien se ríe por la nariz, y la profecía cae al pasto entre el chorizo y el perro.

Los griegos tenían una palabra para esto. Casandra, princesa de Troya, condenada por Apolo a ver el futuro a la perfección y que nadie le creyera. Les dijo a todos que el caballo de madera gigante era una pésima idea. Lo entraron igual. Tres mil años después la descripción del puesto no cambió, solo se mudó al grupo de WhatsApp de la familia.

La Trampa de la Letra

Hay una canción de Alanis Morissette, “Ironic,” que conocés, que conoce tu vieja, que suena sin parar en alguna sala de espera de dentista del planeta desde 1996. Uno de sus versos habla del buen consejo que no seguiste.

Toda nuestra familia vive adentro de ese verso. Lo amueblamos. Pusimos cortinas. Hay una alfombrita.

Y es la canción perfecta para nosotros, porque el chiste eterno de “Ironic” es que casi nada de lo que dice es irónico. Que llueva el día de tu casamiento es mala suerte. Una mosca en tu Chardonnay es una mosca. Ignorar a tu cuñado durante veinte años y después verlo tener razón puntualmente tampoco es ironía. Somos nosotros. Siendo unos giles. Con convicción.

En vez de escucharlo, desarrollamos una teoría, y no es amable. En nuestra familia se convirtió en el hermano rarito. El que capaz necesita algo, una pastilla, un profesional, un ajuste. Lo diagnosticamos en la cena con la seguridad de gente que nunca abrió un libro de farmacología. Una farmacia familiar sin matrícula, recetándole al único de la mesa que sigue teniendo razón.

Preguntate quién necesitaba la medicación en ese escenario. Dale. Te sostengo el Chardonnay. Cuidado con la mosca.

Los Años del Bitcoin, o Cómo Tener un Billete de Lotería y Usarlo de Servilleta

Allá por 2009, el año en que nació el Bitcoin, cuando era pelusa de internet, un hobby de cypherpunks y de gente con avatares de magos en los foros, Danny compró.

Y empezó a predicar. Comprá Bitcoin. Comprá Bitcoin. Comprá Bitcoin. En los cumpleaños. En Navidad. En un velorio, probablemente, si lo hubiéramos dejado acercarse al micrófono.

Y le dijimos lo que dice todo familiar cuerdo, inteligente y perfectamente medicado: eso es una estafa.

Su respuesta es el mejor consejo financiero que escuché en mi vida, y les pagué a personas por consejos financieros:

Leelo de nuevo. Enmarcalo. Bordalo en un almohadón. Esa frase explica más de la economía del siglo XXI que una biblioteca entera de MBAs.

No lo escuchamos.

Llegó a tener más de 20 Bitcoins. Después la vida hizo lo que hace la vida, se puso dura la cosa, y los vendió por unos 7.000 dólares. No cada uno. Todo el paquete.

Acá va la cuenta, y la voy a hacer despacito para que duela como corresponde.

El viernes 16 de octubre de 2026, un Bitcoin cotizaba alrededor de 82.600 dólares. Veinte son más o menos 1,65 millones. En octubre de 2025, en el máximo histórico de unos 126.000, esos mismos veinte habrían valido más de 2,5 millones.

Danny soltó una pila de 1,65 millones de dólares por siete lucas. Es vender la casa por lo que vale el felpudo, y encima ayudar al comprador a cargar el felpudo en el auto.

Y yo se los podría haber comprado. A él. Precio de familia. No lo hice, porque soy inteligente, y la gente inteligente reconoce una estafa cuando la ve, y por eso la gente inteligente maneja un Honda usado mientras la estafa tiene un yate.

El Pueblo Donde el Caballo Es una Moneda al Aire

Hace un par de años, se mudó.

Se fue de Buenos Aires, para la costa, a San Eduardo del Mar, un pedacito de lugar sobre el Atlántico a unos 30 kilómetros al sur de Mar del Plata. Un pueblo de un caballo, en la playa. Y digo UN caballo. Singular. Un pueblo donde lo que le pasa a ese caballo se decide tirando una moneda.

Cara: los tiempos están duros, la gente tiene hambre, y el caballo va a la parrilla, a fuego lento sobre las brasas, chimichurri al costado, nadie mirando a nadie a los ojos.

Ceca, y sale ceca más seguido de lo que pensarías, porque en la mitad de los patios del pueblo crece cierta planta local con muchísimo entusiasmo: la gente pinta al caballo de todos los colores que tiene, le ata un cucurucho de helado en la frente y lo pasea por la calle principal como el unicornio del barrio. Los chicos aplauden. Lo sigue un perro. Alguien toca una pandereta que definitivamente no compró.

Mismo caballo. Mismo pueblo. Cena o divinidad. Depende de la semana.

No te olvides del caballo. Lo vamos a necesitar.

Se mudó ahí porque, dijo, tarde o temprano todos íbamos a terminar ahí. Quería estar en planta baja. Y cuando le pregunté por qué, me dio dos profecías, en 2021, cuando “IA” todavía significaba un chatbot que no sabía de qué lado se agarra el tenedor.

Profecía uno: con la llegada de la IA, no íbamos a poder distinguir lo real de lo que no lo es.

De esa no vamos a hablar. Sobre todo porque ya pasó, y porque el último post de este blog fue sobre cómo me engañó un sitio de sátira australiano con una cita falsa de Trump, así que no estoy en condiciones de darle lecciones a nadie. Tilde. Siguiente.

La profecía dos es la que le dejó el apodo para siempre:

La IA, si alguna vez llegaba de verdad, le iba a dar la razón a Lenin. Volvía el socialismo.

Que entre la farmacia familiar. Alguien tráigale a este hombre un vaso de agua y un folleto.

STOP.

Pará a un costado. Balizas. Porque acá la historia primero va para el lado equivocado.

La Profecía Termina en la Zanja

Mirá lo que pasó después.

Argentina eligió a Javier Milei, un economista libertario que hizo campaña con una motosierra y trata al socialismo como una enfermedad que te agarrás en un baño público. Estados Unidos volvió a elegir a Donald Trump. En buena parte del hemisferio, “socialista” volvió a ser la palabra que usás para terminar una discusión y empezar una trompada.

Desde el punto de vista de la familia, la profecía estaba muerta en una zanja y ya estábamos eligiendo las flores para el velorio.

Hasta ahí, lo normal. El vidente dice una locura, el mundo va para el otro lado, la familia asiente, la farmacia sigue abierta.

Salvo que.

Los que Odian la Palabra Empezaron a Construir la Cosa

Los mismos que levantan el capitalismo como una custodia en Semana Santa, los libertarios, los fundadores tecnológicos, la gente de “el mercado lo resuelve todo,” también se enamoraron perdidamente de la IA. La financiaron. La aplaudieron. Construyeron data centers del tamaño de países chicos. Nos dijeron que iba a salvar a la humanidad, curar enfermedades y manejar la economía. Pujaron por quedarse con la lapicera.

Y después, uno por uno, empezaron a hablar de plata a cambio de nada. ¿La IA va a traer el socialismo? Preguntales a los capitalistas. Lo sacaron ellos primero.

Empecemos por Sam Altman. En marzo de 2021, el MISMO AÑO en que mi cuñado nos decía que la IA le iba a dar la razón a Lenin, Altman publicó un ensayo llamado “Moore’s Law for Everything” proponiendo un Fondo de Capital Estadounidense que le pagaría a cada adulto unos 13.500 dólares por año, financiado con impuestos al capital de las empresas y a la tierra. Después puso 14 millones de dólares en un estudio de 60 millones de OpenResearch: 1.000 adultos de bajos ingresos recibieron 1.000 dólares por mes durante tres años, y un grupo de control de 2.000 personas recibió 50.

Después vino Elon Musk, que el 17 de abril de 2026 publicó en X que los cheques del gobierno federal para un “ingreso universal ALTO” son la mejor manera de manejar el desempleo que traiga la IA.

Mirá la forma de esa frase. Cheques. Del Estado. Para todos. Publicado por el hombre más rico del mundo. Mi cuñado dijo esto en un pueblo de playa con un caballo pintado, y le tocó el folleto.

Después la trama se espesa como un flan que quedó en la heladera. El 30 de abril de 2026, Altman le dijo a The Atlantic que ya no cree tanto en el ingreso básico universal como antes. No porque sea demasiado radical. Porque NO ALCANZA. Lo que quiere ahora es que la gente sea dueña de un pedazo de la máquina. OpenAI publicó ese mismo mes un documento proponiendo un Fondo de Riqueza Pública para que cada ciudadano tenga una participación en el crecimiento que genere la IA, y en julio TechCrunch, citando al Financial Times, informó que Altman había planteado poner el 5% de las acciones de OpenAI en un fondo soberano de Estados Unidos.

Pensalo. Un fondo. De propiedad pública. Con acciones en las máquinas que hacen el trabajo. Repartiendo las ganancias entre todos.

Este es el argumento de Danny, el que nos dio risa, dicho en limpio:

Si la IA hace el trabajo, y todos reciben un ingreso solo por existir, y la economía deja de intentar CRECER y se acomoda en simplemente MOVERSE, la plata dando vueltas como el agua en una fuente, todos cobrando más o menos lo mismo hagan lo que hagan... eso ya no es capitalismo. Es la cosa que no se puede decir en la cena.

La Parte en que Discuto con el Profeta

Lo justo es justo. Dejame darle a la farmacia familiar su mejor tiro, porque el caso en contra es real, y una parte es deliciosa.

Lenin ODIARÍA el ingreso básico universal. El tipo convirtió literalmente “el que no trabaja, no come” en un lema de la revolución. Quedó en la constitución soviética. Un cheque por existir, sin trabajo de por medio, es la idea menos leninista que podés poner en un papel. Si Vladímir Ilich viera el estudio de OpenResearch, querría saber por qué al grupo de control le daban cincuenta dólares por no hacer nada.

El padrino intelectual del ingreso garantizado es un capitalista. Milton Friedman, el santo patrono del libre mercado, propuso un impuesto negativo sobre la renta en Capitalismo y libertad, en 1962. Muchos libertarios sostuvieron que un pago fijo en efectivo es la forma amigable con el mercado de reemplazar toda la burocracia de la asistencia social. Un ingreso puede ser lo más capitalista de la sala: tomá la plata, andá a comprar, y que el Estado no se meta.

El socialismo, según el manual, no se trata de quién recibe un cheque. Se trata de quién es dueño de los medios de producción. Un gobierno que le manda plata a todo el mundo mientras las empresas privadas son dueñas de cada robot y cada servidor no es socialismo. Es el capitalismo pagando la entrada para que la gente no arme lío en la puerta.

Y nada de esto existe todavía. Un documento de política no es una política. Un posteo en X no es una ley. El estudio de OpenResearch es un experimento, no una economía. Nadie va a cobrar un dividendo del Fondo de Riqueza Pública esta Navidad. El gobierno todavía está ocupado decidiendo cómo llamar a la cosa.

Veredicto: el profeta se equivocó en el mecanismo.

PERO.

Volvé a leer el tercer punto, y después mirá dónde terminó Altman. Se ALEJÓ del ingreso, la versión de Friedman, la versión capitalista, y fue HACIA un fondo público que es dueño de una parte de las máquinas. Propiedad colectiva de los medios de producción, más o menos, si entrecerrás los ojos, con traje lindo y comunicado de prensa.

Que es exactamente como funcionó siempre la profecía. Casandra nunca dio horarios. Nostradamus nunca dio direcciones. Los videntes no hacen logística.

No Crecer. Moverse.

La última parte de su argumento es la que sigo masticando. La idea de que la economía deja de crecer y simplemente... se mueve. Llega a un punto de equilibrio y se queda ahí, como un trompo que nunca se cae.

Eso tampoco es que esté loco. Es viejo. John Stuart Mill, en 1848, escribió sobre el “estado estacionario”: una economía que deja de expandirse, y pensaba que podía ser un lugar perfectamente decente para vivir, con más tiempo para pensar y menos para manotear. En 1930, John Maynard Keynes predijo que más o menos para ahora la generación de sus nietos iba a trabajar quince horas por semana, porque las máquinas iban a producir tanto.

Mill era liberal. Keynes quería salvar al capitalismo, no enterrarlo. Ninguno de los dos era bolchevique. Los dos vieron el mismo horizonte que ve mi cuñado desde su reposera: un mundo con más cosas que trabajo, y la pregunta política de quién se queda con las cosas.

No soy economista. No soy Paul Krugman, carajo, y tengo el arrepentimiento del Bitcoin para probarlo. Pero reconozco un patrón cuando aparece en tres cenas familiares seguidas.

Cena o Divinidad

Así que acá estamos. De vuelta en la moneda al aire.

El futuro de la IA es ese caballo.

Cara: las máquinas se quedan con el trabajo, un puñado de empresas se queda con la plata, y el resto terminamos en la parrilla, a fuego lento, chimichurri al costado, nadie mirando a nadie.

Ceca: las máquinas se quedan con el trabajo, la plata se reparte a través de un fondo que es de todos, y pintamos la economía de colores, le atamos un cucurucho en la frente y la paseamos por la calle principal mientras alguien toca una pandereta que no pagó.

Mismo caballo. Mismo pueblo. Cena o divinidad.

Danny se mudó a ese pueblo hace un par de años para conseguir buena ubicación. Vendió sus Bitcoins por lo que sale un auto usado. Lo llaman el loco en cada reunión familiar desde entonces. Y esta vez voy a hacer lo que nadie en esta familia hizo nunca.

Voy a seguir el buen consejo.

Así que acá está el socialismo, diciéndoles “sosteneme la birra” a todos los que intentaron enjaularlo.

Lo cual es raro de escuchar de alguien que se compró porquerías en eBay en plena borrachera.